Número 66, época V, enero-febrero de 2021, "La fábula y el canto".

Abrumados por las pérdidas sufridas de propios y de extraños, encarnamos nuestras pérdidas en varios de los amigos que fueron entrañables compañeros de viaje. Así, Casa del tiempo dice adiós en estas páginas —mas no olvida— a Jaime Augusto Shelley, a José Francisco Conde Ortega , a Sandro Cohen, a Uriel Martínez, a Luis Zapata y Arturo Rivera , hacedores en la vida y en la palabra todos ellos, excepto Rivera, quien mostró su sensibilidad poderosa mediante imágenes avasalladoras que lo distinguen y lo perpetúan. Se hallan a cargo de este homenaje, respectivamente:Eduardo Casar, Fabiola Eunice Camacho, Guillermo Vega Zaragoza, Ana Clavel, Sergio Téllez-Pon y Héctor Antonio Sánchez.

En otros espacios, Tayde Bautista contempla la peculiar Torre de Marfil donde una mujer culmina sus sueños secretos y los desarrolla con habilidad valiente. En contraste, en el orbe de Ménades y meninas , Virginia Negro nos presenta la lúcida evolución y coherencia de las percepciones visuales de Minerva Cuevas.

Por su parte, Antes y después del Hubble apunta hacia mundos poco frecuentados: Marina Porcelli continúa con el viaje del tranvía que no paraba nunca, ahora en un recuento de criminales célebres; Moisés Elías Fuentes encuentra una hendidura desde donde se ve crecer el mito de Gloria Swanson en la revisión de Billy Wilder y El ocaso de una vida ; y Jesús Vicente García testifica que pocos mexicanos son tan fieles y aferrados compañeros de su tapabocas como el habilidoso Pamelo en sus riesgosas travesías capitalinas.

Los Francotiradores se apostan frente a obras de Gloria Steinem, Jazmina Barrera, Irene Vallejo y Rey Andújar.

En el suplemento electrónico Tiempo en la casa, “El escritor y el poder”, de Marco Antonio Campos.

De la partita

(algo muy sencillo)

Jaime Augusto Shelley

En la sociedad del futuro

no habrá hambrientos,

gente descalza

o viviendo a la intemperie.

En el futuro, no habrá

odio racial, social, político.

No habrá nada de eso, dicen.

Sin cosas que lamentar,

en el futuro habrá sólo presente.

Los ayeres, una canción:

y el mañana, un cuento para niños.

Es algo muy sencillo

—dicen los expertos—:

                                               en el futuro

                                               no habrá futuro.

Celebración

José Francisco Conde Ortega

Es de noche

y sigues siendo mi amada medieval

bajo el signo del amor cortés.

Es otra noche de julio

cuando el escudo de Amadís

convierte el vino en luna llena;

tus ojos cruzan el arco de los leales amadores

y tus labios deciden el triunfo

en esta corte de amor.

Es la noche de la ternura inacabable,

de tu fresca piel bajo mi espada;

la noche del triunfo de los cuerpos

y de los vinos en francés.

Es tu noche, y del poeta

—o algo así—

que amó otra vez tus manos infantiles

que abrieron rutas en mi frente

y mis cabellos.

Es tu noche, amor;

es nuestra noche.

Morir, a veces

Sandro Cohen

A veces me da gusto, así, morir:

boca arriba, flotando, en una barca

de sábanas tan limpias que se escapan

del tiempo, como yo, cuando me muero.

Las nubes se transforman. Son los libros

que me acompañan río abajo, páginas

abiertas que se leen en verso blanco,

casi igual que estos, pero son mejores

aquellos que escribimos en el cielo.

Morir, a veces me da gusto así:

sin darme cuenta, poco a poco, lento,

como anochece el alma, como muere

el día entre los últimos capítulos

de una novela que habitamos todos.

Así —sin aspavientos, con los ojos

hacia atrás y sintiendo todo el peso

de la tierra en mis huesos que también

son forma que sostiene, que son versos

blancos que ritmo y gracia dan al cuerpo—

me da gusto morir, a veces, mas

no siempre, sino a veces, sin pensarlo ...

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