Número 67, época V, marzo-abril de 2021, "Feminismos".
“Este número versa sobre feminismos en un deseo de reflexionar sobre los acuerdos que nos convocan pero también sobre las diferencias que nos confrontan”, escribe en su editoral Haydeé Salmones —editora invitada de Casa del tiempo 67—. “A la invitación para reflexionar sobre cómo viven su feminismo, cómo se refleja en sus luchas, en sus proyectos, en su cotidianidad, las respuestas [de las autoras] fueron diversas. Los textos hablan de sentido de pertenencia, de comunidad, de espacios seguros, de placer, pero también de las razones que las llevaron a separarse del movimiento o de una corriente específica, de las otras múltiples opresiones que las atraviesan, del extrañamiento, de las violencias”.
En Ménades y Meninas, Verónica Bujeiro nos relata el singular hallazgo de la obra de Vivian Maier, fotógrafa estadounidense; y el artista mexicano Gabriel Kuri —en entrevista con Virginia Negro— revisa las líneas que rigen sus recientes proyectos.
En Antes y después del Hubble, Marina Porcelli nos presenta, mediante cuatro cuadros, el origen y el destino de un puñado de mujeres anarquistas en América del Sur; Brenda Ríos ensaya una reflexión sobre el rostro público y privado; Lucila Navarrete elabora un elogio de la bicicleta y sus implicaciones sociales; y Moisés Elías Fuentes celebra el centenario de la naradora del suspense Patricia Highsmith.
José Antonio Gaar, en De las estaciones, conversa con la escritora argentina Cynthia Rimsky acerca de la “escritura de la imagen”.
Los Francotiradores apuntan a obras de Alfonso Cuarón, Nicolás Ferraro y René Rueda Ortiz.
En el suplemento electrónico Tiempo en la casa, “Carlos Montemayor: elogio del poeta”, de Jorge Ruiz Dueñas.
ORFANDAD
Alejandra Estrada Velázquez
Tu cuerpo es un muro.
Trata de explicar a la boca
que la palabra es una plaga
que habita entre las grietas,
un insecto que transita
las venas secas de esta casa,
un hogar con la memoria teñida de humo.
Tu cuerpo es un muro.
Trata de explicar a la boca
que ahora es una mancha de humedad
en la pared de esta tumba
a la que tus hijos llamaron casa.
Tu cuerpo es el muro y el muro se quiebra,
el muro es un hueso y el hueso se abre para alumbrar la verdad,
el muro es la muerte y la muerte es tu madre.
El niño dice que te oye cantar todas las mañanas.
El muro se quiebra
y los hombres barren
tu voz hecha polvo,
levantan trozos de tu cuerpo,
piedras con las que tropezamos en el camino.
Es de mala suerte andar
sobre la memoria de un muerto,
dormir a su lado,
olvidar su rostro,
llevar una mujer a la cama
de la que habita el muro.
Papel tapiz color mentira
sobre el cuerpo;
sobre la voz hecha polvo,
una piedra.
Nada se crea: el niño dice que ve fantasmas.
Nada se destruye: el padre derrumba la memoria.
Todo se transforma: tu cuerpo es el muro.
CONSÚLTALO EN:
https://casadeltiempo.uam.mx/index.php/archivo/11-ct67/52-ct-67-portada-indice